Houve uma jovem cigarra que tinha o
costume de chiar ao pé dum formigueiro. Só parava quando cansadinha; e seu
divertimento então era observar as formigas na eterna faina de abastecer
as tulhas.
Mas o bom tempo afinal passou e
vieram as chuvas. Os animais todos arrepiados, passavam o dia cochilando nas
tocas. A pobre cigarra, sem abrigo em seu galhinho seco e metida em grandes
apuros, deliberou socorrer-se de alguém.
Manquitolando, com uma asa a
arrastar, lá se dirigiu para o formigueiro. Bateu-tique, tique, tique. Aparece
uma formiga friorenta, embrulhada num xalinho de paina.
- Que quer?- perguntou, examinando a triste mendiga suja de lama e a tossir.
- Venho em busca de agasalho. O mau tempo não cessa e eu... A formiga olhou-a de alto a baixo.
- E que fez durante o bom tempo, que não construiu sua casa?
A pobre cigarra, toda tremendo,
respondeu, depois de um acesso de tosse:
- Eu cantava, bem sabe...
- Ah!... exclamou a formiga recordando-se. Era você então quem cantava nessa árvore enquanto nós labutávamos para encher as tulhas?
- Isso mesmo, era eu...
- Pois entre, amiguinha! Nunca poderemos esquecer as boas horas que sua cantoria nos proporcionou. Aquele chiado nos distraía e aliviava o trabalho. Dizíamos sempre: "que felicidade ter como vizinha tão gentil cantora!" Entre, amiga, que aqui terá cama e mesa dsurante todo o mau tempo.
A cigarra entrou, sarou da tosse e
voltou a ser a alegre cantora dos dias de sol.
Monteiro Lobato
A FORMIGA MÁ
Já houve, entretanto, uma formiga má que não soube compreender a
cigarra e com dureza a repeliu de sua porta.Foi isso na Europa, em pleno inverno, quando a neve recobria o mundo com seu cruel manto de gelo.
A cigarra, como de costume, havia cantado sem parar o estio inteiro e o inverno veio encontrá-la desprovida de tudo, sem casa onde abrigar-se nem folinha que comesse.
Desesperada, bateu à porta da formiga e implorou - emprestado, notem! - uns miseráveis restos de comida. Pagaria com juros altos aquela comida de empréstimo, logo que o tempo o permitisse.
Mas a formiga era uma usurária sem entranhas. Além disso, invejosa. Como não soubesse cantar, tinha ódio à cigarra por vê-la querida de todos os seres.
- Que fazia você durante o bom tempo?
- Eu... eu cantava!...
- Cantava? Pois dance agora, vagabunda! - e fechou-lhe a porta no nariz.
Resultado: a cigarra ali morreu entanguidinha; e quando voltou a primavera o mundo apresentava um aspecto mais triste. É que faltava na música do mundo o som estridente daquela cigarra, morta por causa da avereza da formiga. Mas se a usurária morresse quem daria pela falta dela?
"Os artistas - poetas, pintores, músicos, escritores - são as cigarras da humanidade".
Monteiro Lobato
